Каждый раз в конце августа меня одолевает тоска - сухой травой по ветру, озябшими пальцами не удержать лето. Не спрятаться среди деревьев – лесная прохлада становится стылой, пробирающей до костей. Дни длинные, перетекающие один в другой, монотонные. Терпкие ягоды рябины, затвердевшие от первых заморозков, нанизываю я на крепкую нить, вплетаю долгие чужие сны, старые песни, багряные листья. Тяну и тяну эту нить сквозь бесконечные осенние месяцы, сквозь первый снег до самой весны.