А вот была бы снова земля плоская и чтобы идти и идти до самого Края Земли. Башмаки железные стоптать, посохи медные истереть, чтобы закаты были не похожи один на другой, чтобы города менялись как в калейдоскопе. Бежать да бежать от унылой рутинной тоски, которая уже следом, дышит тяжело в ухо, наступает на пятки, лезет на плечи, тянет к земле. Как бы быстро не бежал ты - не скрыться. Басню на песке напишешь, картинку на воде нарисуешь - лишь бы отвлечь. Так и бежишь до тех пор, пока сил останется только лишь упасть...